Némo, Alain Serres

Les frontières du territoire de Némo n’appartiennent qu’à lui. Elles dessinent exactement l’ombre de son corps. Même entre ses doigts, même entre ses jambes, même autour de chacun de ses cheveux : c’est son pays. Aucune agression extérieure n’est autorisée. Aucune armée n’a le droit de passer cette limite. Ni avec un sourire, ni avec la voix autoritaire d’un adulte. Toute forme de violence sur le fragile pays de Nemo est une déclaration de guerre à l’humanité toute entière.

Alain Serres

Je serai trois milliards d’enfants

Rue du Monde, 2009

Quotidiennes pour résister, Georges Cathalo

Ah oui les robots les automates  

Les ordinateurs les tablettes

Et les consoles qui ne consolent pas

On connaît ça et ça suffit

On n’en veut plus on veut rêver

On veut juste jouer entre nous

Construire un avion en papier

Admirer les nuages

Colorier les fenêtres de la classe

Et courir autour de la cour.

Entrer en dissidence en résistance 

Aux préjugés aux impulsions

Redécouvrir les territoires

Trop jalonnés trop balisés

Redécouvrir le calme et la lenteur

Et la patience et la tendresse.

Un peu plus chaque matin 

Vivre doit s’écrire debout

A l’encre rouge

Seul de préférence

Avec des cartouches de mots

Prêtes à servir

Dans un silence de cathédrale.

Un livre et un livre seulement 

S’il recèle des surprises

Charmes et violences

Tendresses et provocations

Et tout un arsenal d’armes fatales

Qui serviront peut-être un jour

A construire ou à reconstruire.

Encore heureux de ne pas être obligé 

De piétiner dans les flaques de l’actualité

De goûter aux faits-divers

De s’aligner dans des files dociles

Encore heureux de pouvoir avancer seul

Au milieu des déserts modernes.

Et nous voici envasés 

Dans les confusions mentales

Sous des flots d’images brutales

Où les horreurs se banalisent

Comment faire pour résister

A tout ce qui défigure et dégrade

Allumer des contre-feux

Créer des contre-poisons.

Il ne suffira pas de s’indigner 

Ou de hurler face à la nuit

Ou de prendre les armes

Car nos jours sont comptés

Du local ou global du vide au plein

Du tout au rien du rien au tout.

Quotidiennes pour résister
Poésie en voyages  2013

L'enfance, Christian Bobin

Les enfants ont un privilège :
On ne leur demande pas

De justifier leur existence.

On ne demande pas à un enfant

Ce qu’il fait dans la vie.

On le sait bien :

Il joue, il pleure, il rit.

Il vit, et ça suffit à vivre…

L’enfance n’a ni début ni fin.

L’enfance est le milieu de tout.

Comment rejoindre le milieu de tout.

Cela se fait sans vous _ par la grâce

D’un amour plus rapide que vous-même,

Plus rapide que votre peur ou que le bruit

Du vent dans les branches.

Quand ils sont venus, Martin Niemöller

Quand ils sont venus chercher les communistes,
je n'ai rien dit,
je n'étais pas communiste.
Quand ils sont venus chercher les syndicalistes,
je n'ai rien dit,
je n'étais pas syndicaliste.
Quand ils sont venus chercher les juifs,
je n'ai pas protesté,
je n'étais pas juif.
Quand ils sont venus chercher les catholiques,
je n'ai pas protesté,
je n'étais pas catholique.
Plus ils sont venus me chercher,
et il ne restait personne pour protester

Texte de Martin Niemöller (1892-1984)

* pasteur protestant arrêté en 1937 et envoyé au camp de concentration de Sachsenhausen. Il fut ensuite transféré en 1941 au camp de concentration de Dachau. Libéré du camp par la chute du régime nazi, en 1945

Ma renarde, René Char

Ma renarde, pose ta tête sur mes genoux. Je ne suis pas heureux et pourtant tu suffis. Bougeoir ou météore, il n'est plus de cœur gros ni d'avenir sur terre. Les marches du crépuscule révèlent ton murmure, gîte de menthe et de romarin, confidence échangée entre les rousseurs de l'automne et ta robe légère. Tu es l'âme de la montagne aux flancs profonds, aux roches tues derrière les lèvres d'argile. Que les ailes de ton nez frémissent. Que ta main ferme le sentier et rapproche le rideau des arbres. Ma renarde, en présence des deux astres, le gel et le vent, je place en toi toutes les espérances éboulées, pour un chardon victorieux de la rapace solitude.

René Char

Fureur et mystère - Gallimard